Dislocado

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• | Poema
• | 3 Feb 2010

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El cortejo de todos tus muertos no nos dejará cruzar la calle.

Estamos dentro de un feto puesto en un altar

y meto delicadamente mis dedos en tu boca tibia

hasta hacerte vomitar los huesos de Cristo.

Rasguñemos mi cara y luego cortemos nuestras uñas,

porque hoy mis ojos están llenos de hormigas.

Hicimos nuestro refugio con las puertas que cerramos,

fundimos todas las llaves y fabricamos cuchillos sin filo.

Me entierro en papeles arrugados hasta despertar a tus pies de nuevo.

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Ilustrado por Palomo

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Tags:cortejo, feto, nariz, palomo, Poema